El bolso rojo

Cintas rojas para medir la nostalgia, y arenisca
para cerrar los ojos. Todo eso 
en el bolso

de asas de cuero agrietadas
bien amarradas a su brazo derecho. 

Y un espejo
que de tanto constatarse ya no refleja. 

Y un pañuelo
con trescientos treinta y tres llantos
no pluviales. 

La voz, también,
de una cantante de antro; y el testimonio
de un testigo protegido – de la lluvia y contra terceros.

Un vientecillo
de fines de marzo, y el rastro
de una felicidad pequeña – que pudo o no
haber sido suya.

Y, si uno busca y rebusca con detenimiento,
allí está uno mismo. 

© Marcelo Wio