Tiene una palabra

Tiene una única palabra.

Con ella dice todo. Pero calla.

Y con ese silencio, también dice

todo. Con la cabeza levemente ladeada,

como si inspeccionara los zócalos de la realidad

o eso que ocurre

entre las siete de la mañana y las once y pico de la noche.

 

Con los ojos desteñidos bebe

de esa luz que se le acaba al verano. Y el aroma

de la piel ultrajada por el mar. Por los ojos.

Sin decir ni existencia. Y diciendo. Todo

lo que hubo. Lo que aún resta – que le queda

cuerda a la tragedia, a la evolución, al sainete.

 

La misma palabra. Los mismos ojos.

Y entre las once y las siete, el mismo

todo, pronunciándose en silencio.

 

© Marcelo Wio