Ese fino polvo

 
    
 Ese fino polvo cínico, alérgico – el de escribir
 mitologías y rencores – tendido
 sobre la casa mansa: muñones
 de muebles y formas apenas comprensibles
 del pasado o de una fábula.
  
 Imperturbables, las sábanas amarillentas
 disimulando escasamente los fantasmas – la tasa
 de endogamia y procacidad – como una estadística
 de defunciones, como una insinuación de estilos mobiliarios.
  
 El polvo, tan conveniente: como los bordes
 de las palabras que aún no han aprendido
 a definir las fronteras
 entre quienes se sirven de ellas – indefinidas,
 desfiguradas – y entre la precisión del tacto 
 con que copian existencia en el aire; o como
 heridas olvidadas 
 en un campo de batalla.
  
 Acumulación y sedimentación de significados, eso
 es el polvo. Eso es el olvido: depósito
 irreconocible de pasado. Saturación
 del discernimiento. Ese fino polvo 
 con el que el tiempo anota sus falsificaciones. 
  
  
 © Marcelo Wio