Qué

Qué breves.
Precarias. Las caligrafías. Los ideogramas. Para decir
ciertas banalidades: de fondo del cajón, de rincón sin barrer,
de alcoba de tía soltera, de ático sin fantasmas ni vergüenzas hereditarias,
de debajo de la cama de hostal, de cajetilla de cigarrillos, de sala de máquinas.

Qué innecesariamente sofisticada.
Esa pobreza léxica – como de gotera antigua: sólo se hace notar
por la exasperante, insistente, mismidad de propaganda. Nada
para decir, como los papelitos que quedan festejando nada en la tribuna
ya vacía, a oscuras, devuelta a su vulgaridad de anfiteatro banal: ningún
término alcanza a significar el trazo irregular con el que se cortaron los diarios
o las revistas que, descompuesta su identidad, se cargaron transitoriamente
de un insospechado valor ceremonial: agonal. 

Qué desamparado.
Desabastecido está quien quiere expresar el olor de un libro amarilleado, la sublevación del estómago y el pecho y los brazos
y las piernas al lanzarse calle abajo en una bicicleta. Nada 
para el caldo primero muido con turbada excitación, con inquietud
culposa. La palabra con que se resume todo ello, y aquello, y lo de más allá,
es apenas una incompetente desgana que rebaja lo que pronuncia, a notariales
descripciones hurtadas de vínculo orgánico con el busilis de lo que
pretenden enunciar. 

Amor. Gambeta. 
Términos tan insulsos. Ineficaces. Vanos. Como el vocablo estocástica,
o esternocleidomastoideo, albacea o deconstruir. Apenas revelan una cascarita,
o una falsedad que se le asemeja como la superficie al fondo del mar. Y ya se sabe,
todas las cascarillas se parecen entre sí: aquello que se descarta, lo que con prisas
se pela, parte, para llega a una instantánea y escueta satisfacción
que tampoco se comprende: otra costra más – acaso más gruesa.

No pronunciamos.
Nos envolvemos.
Creyendo desenvolverlo todo. 


© Marcelo Wio